Falsa tempestad

Me gustaría poder inventarles una historia maravillosa. Contarles cómo se agitaban las hojas de los árboles con los vientos huracanados de aquella tormenta de verano, mientras ella, absorta y hermosa, contemplaba en silencio el paisaje desde el gigantesco ventanal. Decir, por ejemplo, que las negras nubes, habían transformado en noche la calma de la tarde en cuestión de segundos y habían logrado agarrar desprevenido a más de un transeunte. Pero no, la realidad es mucho menos poética que la imaginación. Aquella tarde de verano, sólo había un vidrio sucio, una mujer hermosa y mucho por limpiar.